“Il est dix heures et le temps presse. Pour franchir le passage de Milling, un torrent lacérant un profond ravin, il faut passer tôt le matin. Le sourire de notre chauffeur est-il un signe de crispation, de défiance, ou de moquerie devant notre inquiétude ? Nous attendons le signal des cantonniers de la route NH22. Maintenant. On s’élance ; le torrent est vite traversé. En réalité, le danger n’est pas là, mais un peu plus loin. Il manque dix mètres de route et un bulldozer, en équilibre dans la pente, s’affaire à remblayer l’impossible. Poussant le moteur dans ses derniers retranchements, le pilote – car c’est bien le mot – manie les vérins et les chenilles avec concentration. Une erreur, et c’est la chute. Une faute d’inattention, et c’est une pierre qui s’abat sur l’engin. Une demi-heure passe et la route n’a toujours pas pris forme. Une demi-heure encore, et l’affaire semble réglée. Nous regagnons notre véhicule. A peine avons-nous démarré que l’on nous fait signe : la route vient de basculer dans le vide… une heure de plus à attendre sur la plate-forme précaire et à se dire : mais qu’est-ce qu’on fout là ?”